Es más fría la ausencia que el mosaico
donde yazco no siendo lo que fuere,
donde aguardo la voz que me declare
vivo, muerto, auténtico o prosaico

y el soneto a la ausencia le dedico
a falta de presencia que me ampare,
deseando que el verso consiguiere
la tregua o la presencia que suplico.

Dame ausencia de luz algún sustento
o mi exiguo latir ya no desveles
y sella de una vez mi testamento,

sepúltame aquí ausencia entre claveles
y graba en mi epitafio un pensamiento
dejando por presencia un nomeolvides.

Vive solo en su guarida,
sin voz ni presencia
que someta el ruido
de su anónima existencia,
que aunque incierta,
está sin números
ni etiquetas
y sin más constancia del tiempo
que aquella que retumba
en sus memorias.

En la trinchera perfecta
permanece
y elucubra con mirada humeda…
pernocta cavilante
en la aridez de la ausencia
que lo encierra.

Versos Ermitaño existencia existir reflexion memorias nostalgia llanto lucha tiempo constancia poesia elucubrar

No tembló mi cuerpo
al abrazarte
porque tuviera frío,
ni por afán histriónico.
No latió mi corazón
tan fuerte
por el paradójico síncope
del tiempo entre tus brazos…

Fui solo yo, solo yo
nervioso y asustado
porque ahí, entre tu abismo,
feliz, fui…

Vibré completo
en la ignición
del hecho combustible
de quererte,
de tocarte…
de estar
y de existir
solo contigo.

Se desliza frágil y desesperado por el agua
extendiendo velas percudidas ante el sol,
rozan suavemente su delgada manga
las olas que presiente el corazón,
con apenas unos metros la pequeña eslora
flota y sueña a toda hora sin razón.

Se acompaña siempre de gaviotas peregrinas
por amaneceres tranquilos, amarillos,
y la cálida esperanza le moja con las brisas
mientras busca susurrante en viejos puertos,
entonces se detiene a descansar al medio día
para no quebrar la quilla en sus delirios.

Luego, melancólico, surca atardeceres,
persigue el horizonte diariamente
y le revientan día a día entre las corrientes,
mar y viento que en cubierta son su azote,
mientras busca incesante las razones
que estarán en un lugar inexistente.

Y le grita al final, ya de noche y angustiado,
a una luna que observa el mar embravecido,
no cede y es que no se sabe aun perdido,
le pregunta solo el rumbo, pequeñito,
solo crujen sus mampáros, sus sentidos,
solo es que ya naufraga o ya esta hundido.

La persistencia de mi ansia
esta en mi verso,
en mis palabras necias,
en mi silencio,
en mi impertérrita ausencia
y en la falta de auxilio
por la insalvable distancia
de este exilio…

esta en la botella de vidrio
que rompo caminando,
en la posición de mis brazos
mientras ando
y en la barba de corsario
que me dibuja 30 años naufragando,
esta en la flagrante curvatura de mi espalda
cuando yazco de costado…

esta en el suspiro nocturno
cuando aparece un recuerdo
y en los ríos que recorren
mis mejillas sin cansancio
como en dos presas
desfogadas por tu noche…
esta en la inexistencia del sueño
cuando en tu noche no existo.

Unos versos muy largos se van aquí frondosos a escribir
con algo de imaginación y con la sola regla de esgrimir
los ya mentados versos como endecasílabos al menos,
si os llegas a encontrar diez sílabas o menos en algunos
no dudéis en contactarme y comentarme infame errata
para así darme yo cuenta de como incauto hago la falta.

Esta broma solo la uso como ocioso o divertido experimento
y no vais a encontrar otra cosa que lo que arriba comento,
solo cuenta las sílabas con precisión matemático-fonética
porque yo pierdo la cuenta entre tanta frase tan caótica,
ya que debo decir que de métrica poética mi mente habilidosa
no tiene gran entendimiento al leer los versos o la prosa.

Así entre diptongos, sinalefas, diéresis, sinéresis o hiatos,
los cuartetos, serventesios, quintetos, sextinas o sonetos,
u octavas de arte mayor, reales, italianas y hasta heroicas
se componen con endecasílabos, liras o inverosímiles estancias,
encontrando tetrástrofos alejandrinos monorrimos cuaderna vía
o estrofas sáficas, silvas, tetrasílabos y demás palabrería.

Cuenta ya las sílabas por verso de esta prolongada algarabía
y dime cuantas cuentas haciéndome segunda con lúdica manía,
además cual comentario ya os digo que según mi propia cuenta
el verso mas largo escrito supera la mitad de las cuarenta…
no tengo mas que os decir o contar y no quiero esto prolongar,
así que os dejo para que curioso o curiosa te pongas a contar
y así me digas cuantas sílabas encuentras si me quieres contactar.

Estoy buscando etiquetas,
en mi espalda,
detrás las orejas,
donde la mirada
y las pupilas fijas,
no perciben nada
mas allá de las rejas
de la carne envejecida,

aquí, etiquetas, dentro,
donde sea que grabado
encuentre el rostro,
quizás desfigurado,
de lo que me es espectro
y me ha amarrado
al desencuentro
y al no significado,

etiquetas, como ven,
quienes que las vieron,
no diviso -sin desdén-
a lo que huyeron,
solo veo en mi vaivén
lo que arguyeron, o callaron,
sujetos que disuelven
lo que hallaron.

“A veces no se ve de mi puerta al principio del camino;”
Umberto Eco

No logro ver a veces
del resquicio de mi puerta
al principio del camino,

cual si todas las luces
con que la vida violenta
me esboza algún destino,

se apagasen en las fauces
que la memoria ostenta
con su recurso divino,

yéndome ya de bruces
a la trinchera resuelta
de un llanto cristalino,

y encontrándome entonces
con la fuerza que sustenta
al nuevo yo, mi nuevo sino.

Sobre el dolor, vencible,
hablare una vez mas en vida,
en soledad que obligada
me resulta improbable
dejar de momento olvidada…

Compañero de vida, sin pacto,
bajo mis pies y sobre mí
te veo con indecible impacto,
como una joya, como un rubí,
que brillante, rojo, directo,
en viscosa sangre carmesí
me grabas tu nombre al tacto,
me dejas solo y perdido,
con la esperanza bendita
enredada en el olvido,
que gimiendo, clama y grita
con el eco de un recuerdo,
con solo la calma maldita
del clima frío y desolado,
sin sol, ni luna, ni estrellas,
donde los tiempos se acaban
sin escucharme las súplicas,
las lágrimas que susurran
fantasías en tránsito ilusas,
que ni a la nada interesan,
evaporándose al aire difusas,
difusas irremediablemente,
sin luminancia, sin refracción,
desaparecen, en solo un instante
y en la burda confusión
mueren revoluciones sin suerte,
sin concretar su pasión
y muriendo con su brillo intermitente.

No sé como es
que la distancia,
me recuerda más de ti,
tampoco se como es
que la siguiente hora,
aunque igual de larga,
me recordará mas de ti,
menos se aún como es
que esta paradoja,
tiempo espacio,
me acerca más a ti,
sólo se que la palabra
extrañarte,
te consuma, me consume,
me consume,
consumando, quererte…